De Vacaciones

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Imágen tomada de la Web

Pillao: Relato de David Lago-González

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Un Relato (inédito) de David Lago-González
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estoy muy pillao con esto y eso no es bueno ‡‡‡‡ ya me lo dijo uno ‡‡‡una vez ‡‡‡‡ como le cojas el gusto te vas quitando de las mujeres ‡‡‡‡ y no es lo mismo cuando se es soltero ¿entiendes? ‡‡‡ pero ya cuando estás casao y tienes hijos es otra cosa ‡‡ hay que andarse con cuidado ‡‡ porque las mujeres son muy listas ‡‡‡ uuuuhhh, son más listas que los hombres ‡‡‡‡ una mujer puede perfetamente con tres hombres, no te digo en lo sessual, sino que te quiero decir que una mujer le da muchas más vueltas a tres hombres que un hombre a tres mujeres, y luego se queda tan pancha ‡‡‡‡ joder, es que... ‡ entiéndeme, es como si estuviesen tirándome pa'trás ‡‡‡‡‡ y esto... ‡‡‡ esto empecé yo... hace como cuatro años, ‡ que me iba al campo ‡‡‡ noooo, coño, al campo no a la Casa de Campo, no, ‡ allá, al campo, a las afueras de Leganés ‡‡‡ y allí hay mucho de esto ‡‡‡‡ ¿cómo se va adónde? ‡‡ bueno, primero tienes que llegar al pueblo y luego irte a las afueras ‡‡‡ yo es que no soy de aquí, ¿sabes? soy de Leganés, ‡‡ quiero decir, soy de Toledo, pero vivo en Leganés desde hace un montón de años ‡‡‡‡ y una tarde me fui al campo, a pasear, ‡‡ porque estoy jubilado, ‡ no por edad sino porque cerraron la empresa y ahora estoy en el paro esperando la jubilación ‡‡‡‡ sí ‡‡‡‡ y claro, tengo mucho tiempo y me aburro ‡‡‡‡ y a mí me gusta mucho el sesso tú sabes ‡‡‡ y mi mujer siempre está poniendo pegas que si está cansada, que si no sé qué, que ahora no, que después ‡‡‡‡ y yo soy muy caliente, tío ‡ ¿ves cómo la tengo? ‡ joder, me has puesto a tope ‡‡ ¿qué es lo que tienes tú? ‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡‡ entonces allí un chico de unos treinta años me vio meando y no sé, parece que le gustó, ‡‡‡ y empezó a darme vueltas ‡‡ y luego vino otro ‡‡‡ y este chico venga a dar vueltas, y vueltas, y vueltas, hasta que ya se me acercó y me dijo que le gustaba ‡‡‡‡‡‡‡ y estoy pillao con esto, tío, ‡‡ pero es como si me tiraran pa'trás ‡‡‡‡ no, no tú, hombre, no ‡‡‡ tú sabes, es como si de la camisa me estuvieran..., algo que me frena, yo qué sé ‡‡‡‡ tú... ¿siempre has estado metido en esto? ‡‡‡ quiero decir, ¿cuándo fue que te metiste? ‡‡ bueno, sí, ya sé que no es una profesión ―aunque tú todo lo haces de academia, eehh... ¡hay que joderse! ― ‡‡‡‡‡‡‡ ¡a los catorce años! casi un niño, ¿no? ‡‡‡ puff, pues sí que tendrás experiencia entonces ‡‡‡‡ ¿y nunca te has casado? ‡‡‡‡‡‡‡‡‡ sí, pero no te creas que es tan fácil porque uno se pilla con esto y luego llegas a casa y claro, ya no puedes responder como si no hubiera pasado nada ¿me entiendes? ‡‡‡ y la mujer es muy lista, ¡joder, que si es lista, la muy cabrona! ¡no veas tú! ‡‡‡‡‡‡ no, sí, ‡‡‡‡ hombre, tampoco me voy al campo todos los días ‡‡‡‡ pero uno va acostumbrándose a esto y luego termina haciéndole ascos a la mujer ‡‡‡‡‡ yo no ‡‡‡‡ yo sólo conocí esa mujer, me casé, y he tenido cuatro hijos ‡ me queda uno soltero en casa ‡‡‡‡ hoy dije que iba a dar un paseo por áhi y mira dónde estoy ‡‡‡ aquí ‡‡‡‡‡‡‡ yo nunca había hecho esto ‡‡‡‡‡ no, tío, lo del campo no ‡‡‡‡ lo de venir a una pensión con otro tío ‡‡‡‡ sí, fui yo el que insistió ‡‡‡‡‡‡‡ pero es que esto había que saciarlo ‡ o ¿tú crees que me iba a quedar así? ‡‡‡‡ y porque mi mujer se fue al pueblo y yo me quedé con el chico más pequeño ‡‡‡‡‡‡‡ pero ¡vaya corte! ‡‡‡‡ que vale, que fui yo el que dijo de llamar al timbre, si yo no te echo la culpa a ti ‡‡‡ lo que quiero decirte es que yo no acostumbro hacer esto ‡‡‡‡‡ ¿que tú tampoco? ‡‡‡ ¿y cómo conocías la otra pensión? ‡ ¿dos o tres veces na'más?... ‡‡‡‡ oye, no te cabrees, ‡‡‡ ya sé que no eres mi mujer ‡‡‡‡ mi mujer está en el pueblo ‡‡‡‡‡‡‡ pero la hemos pasado bien, eh?! ‡‡‡ la estamos pasando de puta madre, tío ‡‡ eres de lo mejor que he conocido en esto ‡‡‡ eso que me has hecho con el pecho... puff, casi me vuelves loco me has dejado chaflado ‡‡‡‡ ahora me entra sueño ‡‡‡‡‡‡‡‡ joder, esto me tiene pillao, no sé qué voy a hacer ‡‡‡‡ no, claro, si no es todos los días ‡‡‡‡‡ para ti es natural ‡Ở‡Ở‡Ở ‡‡‡‡ no, no es que yo sea dramático ‡‡‡ pero no es lo mismo, ‡‡ tú entiendes, estar soltero a tener una familia ‡‡ cualquiera te ve por la calle y luego comenta, ‡‡ porque la gente te lo dice ¿sabes?: "oye, ayer te vi en Madrid con uno", no creas tú que se cortan un pelo ‡‡‡‡ sí, vale, si tú no tienes pluma ‡‡‡‡‡‡ es que también hubo una mujer ‡‡‡ sí, ‡‡ otra ‡‡ otra además de la mía ‡‡‡‡ yo estaba en un bar y ella también y nos pusimos a hablar y nos enamoramos ‡‡ y luego se supo que era viuda ‡‡‡ sí, ya lo dejé, acabé con eso ‡‡‡ por miedo ‡‡ allí mismo en Leganés ‡‡‡ porque cualquiera te ve ‡ uno se cree que no, ahora mismo andábamos tú y yo por esta calle y yo no vi a nadie, pero nunca puedo estar seguro de quién me ve a mí, no sé de dónde sale la gente ‡‡‡ y luego, la mujer y los chicos comienzan a hacerte preguntas y cuando vienes a darte cuenta ya estás enredado y no sabes explicar nada ‡‡‡‡ pero sí que hemos pasado un buen rato ‡‡ ¿tú no? ‡ ¡joder, qué tío! ‡‡‡‡ Ángel ‡‡‡‡ que cuántos años tengo ‡‡ tú, ¿cuántos me echas? ‡‡ más o menos ‡‡ 54 ‡‡‡ lo de la jubilación fue anticipada ‡‡‡‡ trabajaba de camarero ‡ bueno, cocinero y camarero éramos una chica, un chico y yo, pero yo cocinaba también y les servíamos sólo a los jefes de la fábrica ‡‡‡‡ sí, claro que me gusta ‡‡ lo haces muy bien ‡‡‡ joder, tío, no hay nada como esto ‡‡‡ ¿tú sabes que no es lo mismo una mujer que un hombre para esto? ‡‡ que sí lo sabes, ‡ entonces ¿has estado casado? ‡‡ ¿y cómo entonces? ‡‡‡ ah, ¿es que tú eres bissesual también? ‡‡ ¿pero no dices que a los catorce años estuviste con otro tío más mayor que tú? ‡‡ ¡en menudo lío se habría metido si os pillan, eh! ‡‡‡ y luego tuviste novias y todo eso ‡‡ pero ya después te decidiste por los tíos, ¿no? ‡‡‡ ¿y eso? ‡ ¿te gustaban más? ‡‡‡ ja, te siguen gustando, qué cabrón ‡‡‡‡ ¿yo te gusto? ‡ ¿sólo un poco? ‡‡‡ ¿no estás enamorado de mí? ‡‡‡ qué se yo, la gente se enamora a primera vista ‡‡‡ no, yo no ‡‡‡ es distinto cuando se tiene familia ‡‡‡ no, si tú no estás pidiendo nada, ya lo sé ‡‡‡‡ pero no es bueno estar solo ‡‡ ¿siempre has vivido solo? ‡‡‡‡‡ ¿y eso funciona como un matrimonio normal, como una mujer y un hombre? ‡‡ ¿hasta con cuernos y todo? ‡ ¡joder! ‡‡‡‡‡‡‡ sí, claro, si se quiere hasta a un perro, cómo no vas a llegar a querer a otro hombre

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¿y por qué quieres marcharte ahora? ‡ ¿qué mosca te ha picado? ‡‡ ¿acaso no la estamos pasando bien? ‡ ¡pero si estamos de puta madre, tío! ‡‡ y ya pasamos el corte de entrar ¡vaya corte, eh! ‡‡ aunque la mujer parece acostumbrada, ¿no? ‡‡ y hasta el niño cuando se quedó con los carnés ‡ y luego el viejo que pasó con las herramientas ‡‡ anda, que no fue mala idea la de insistir; si es por ti, nos habríamos perdido esto después de lo de la pensión que tú decías ‡‡‡ joder, llevaba doce días sin hacer nada ‡ pero esto vale para un mes ‡‡‡‡‡ no entiendo por qué quieres irte, ‡‡‡ aunque no es bueno ‡‡ no es lo mismo estar soltero, ¿sabes?

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ya me lo dijo uno: si te pillas a tope con esto, te vuelves ‘mossesual.

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Otros poemas de DLG., en Efory Atocha, Aquí, Aquí.

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David Lago González vive en España. Coordina los blogs, Indicios de Desorden, El Penthause de Heriberto, Strawberry fields forever, you know, the place where nothing is real...

Andrés Mir: Poemas inéditos

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Tres poemas (inéditos) de Andrés Mir
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Barro: y siento de las manos el áspero transcurso.

Hemos poblado la tierra –esta tierra– del eco

donde fluye tu aliento,

en latidos que conversan su círculo

cual si diferente fuera la misma caída de las hojas

y el brotar de verticales ramas bajo la espalda.

Cuanto cae y resurge pasa por mí: este pecho

que necesitó del fuego para sonar como un cristal

no cede en su moldeable condición; entre los dedos adquiere

el ritmo pendular de la marea nominada respiración y tras ella

ese peculiar deseo de agotar flujo y reflujo.

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Somos: del mismo material por tantos pies hollado,

suelo, vasija, techo,

y esta necesidad de fuga nos da manos para modelar en nuestra carne

la fugaz esperanza del ciclo.

Ad líbitum.

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al principio, con su estilete de temporalidad aguda, el verbo.

mueca sin más patria que el camino,

quiebra los pies del redentor, descalzos y polvorientos -nadie

vino a lavar sus pecados- mientras el cabelludo pájaro despierto

anida entre las marsupiales hierbas del deseo. pájaro kiwi,

soy Paganel estirándome sobre la certeza, incierto y tatuado,

de cuántas partes estaremos hechos - qué rescoldos

tendrán las grutas agnosticables del repartirse. Estas manos, miope indecisión,

buscan la verdad, pero dónde se hallará.

entonces

pienso en los puentes que se besan por encima y por debajo,

arbitrariedad de carne y reflejo, mi rostro

tiene que obligatoriamente darse de rostro con la espuma irregular de kiwi,

tiene que saltar al centro de la danza la saliva, para en noción de alquimias

trocarme la serpiente cuya mordida cola no es otra

que la cola de la serpiente que muerde. vuelven las ecuaciones

a diluir lo indescifrable, soy Paganel y no recuerdo otros continentes

(he olvidado también los contenidos), en el pasto de mi pecho

un ave caminadora bebe la copa, bebo también

esa multientidad en que ser ave, mártir, mano o hilandero

insinúa extremos actos y el fuego

cubre todo el espacio negativo domeñado

por el redentor y su kiwi, por el sediento que paladea reflejos en la otra orilla

de un rio tan lento y posesivo como la duda.

junto a esta geografía intento enlazar el sustantivo, no vayan a ser

los malos ejemplos de la pluma de ganso

cenizas en la llama de este azúcar y el inmóvil versículo de acero

busque quebrar alguna muñeca ensimismada.

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mientras, giro en la risa de Hegel y con mi espalda bajo el cielo

discurro a dónde irán las aguas que me atrapan.

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Seca tu guadaña, temerario. Hay sangre por doquier; o tinta, a más decir,

ella nuestro oficio supuestamente perpetúa. Mas no se dejan apresar

estos lomos henchidos de bonanza por el mero filo del calígrafo. Tienen

los vocablos sumados esquiva condición, se les deja ver

un ala de pronto, una bisagra o un balanceo.

Pobre oficio de vate que urde animales prófugos a su antojo supuesto, déjalo

reclinado bajo la nimia luz, con el dedal lleno de agujeros, jamo

con que captura la noche en un vaso de té. No logra nada, salvo mitigar

una sed por definición inagotable y partir

dando tumbos rumbo al camastro de tablas y pergaminos

a dormir el sueño del párrafo bordeando la colina y él bajo una fronda,

silabeando un caramillo.

Hay tinta por doquier; o sangre, digo yo, mientras más conocemos las palabras

menos se dejan tocar con la mano, suelen

morder o dar portazos cuando no herirte

con la tímida quemadura del silencio.

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Sobre Andrés Mir, Aquí.

Otras colaboraciones de AMir en Efory Atocha, Aquí, Aquí...

Foto tomada de la Web

Jorge Alejandro Camacho: Honduras

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Por Jorge Alejandro Camacho
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El debate en torno a los sucesos recientes en honduras es más “acomplejado” que complejo. Hay dos realidades bastante difíciles de controvertir: 1. Que el señor Zelaya estaba socavando de manera inaceptable la institucionalidad democrática de Honduras, así como violando varias leyes y normas constitucionales. 2. Que como consecuencia de lo anterior, sencillamente, se le orquestó un golpe de estado. Ambas cosas son repudiables. Es así de sencillo. El apego a la ley. Nada más. Pero la realidad nunca es sencilla. Los intereses y las pasiones generan otras variables y como resultados otras realidades.

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Empecemos por los medios: si bien es cierto que he leído numerosas columnas de un equilibrio y una mesura encomiables, en otras no tanto y en algunas todo lo contrario. Incluso en analistas que hacen análisis bastante objetivos hay sesgos que no me parecen convenientes. Calificar de golpe de estado las acciones del presidente Zelaya es una imprecisión que le hace un sutil favor a los militares que expulsaron en pijamas al presidente. Puede haber violado la constitución (y eso es grave), haber violado las leyes, y haber polarizado criminalmente a la sociedad hondureña, y por ello deberá responder, pero no dio un golpe de estado. Las diferentes instituciones de la sociedad hondureña tenían suficientes herramientas para impedir las pretensiones del presidente, para enjuiciarlo y condenarlo. Pero no lo hicieron, recurrieron a la fuerza. Muchos columnistas con lo uno justifican lo otro, cuando lo justo sería decir: “Ni el burro ni el que lo arrea...” Otros, como Carlos Alberto Montaner, afirman que el golpe militar no es tal cosa.

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En este contexto encontramos demócratas de ocasión, impregnados de un relativismo moral que permite condenar los golpes de estado pero solo los que afectan a los gobernantes con los que se simpatiza, los otros no son golpes o son excusables; que permite denunciar el modelo autoritario y caudillista que anda en boga por Suramérica torciendo constituciones con ilegalidades de diverso tipo, pero solo cuando lo practican políticos de izquierda, cuando lo hace uno de derecha como Alvaro Uribe eso no es condenable. Muchos, asumiendo que los amigos de mis enemigos son mis enemigos aplauden la ruptura institucional como si el fin justificara los medios.

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Con los políticos es más patético. Los gobiernos del grupo del ALBA tienen una agenda en muchos puntos divergente con la de la OEA o la ONU, ellos rechazan el golpe, pero no ese modelo de democracia plebiscitaria o de “opinión” que ya hace carrera en Suramérica. El revoloteo de Chávez es, además de burdo, inconveniente. Un presidente no puede hablar de “derrocar” a otro, así este sea un golpista. El consenso en torno al repudio al golpe puede malograrlo él más que nadie, porque ese consenso no es una patente de corso para impulsar agenda la agenda bolivariana y el ego caudillista. Raúl Castro pide al presidente Obama hechos. ¿Qué hechos? ¿Una intervención? ¿Un bloqueo? ... Umhhh.

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En todo este proceso hay un gran perdedor: la democracia. Pierde por lado y lado: pierde cuando un distorsionador de la democracia como Zelaya termina siendo visto como víctima y pierde también cuando un sentimiento antiplebiscitario o antichavista lleva a hacerse el de la vista gorda ante un golpe militar. Pero pierde sobre todo, al suceder una vez más que las discrepancias políticas se solucionan con las armas.

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Cuando las armas son las que deciden las diferencias políticas, termina validándose la vía armada para la consecución de objetivos políticos. Como he dicho antes a algunos amigos: esa concepción de las armas como validador último de las diferencias políticas abre las puertas a los golpes militares y al surgimiento de movimientos armados subversivos, fenómenos típicos de una etapa que creíamos estar en camino de ser superadas.

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Nota: Acabo de escuchar por radio que las emisoras en este momento están todas encadenadas transmitiendo mensajes del gobierno. De ser cierto sería una censura coherente con el manejo militar del asunto.

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Otros textos de JACamacho en Efory Atocha, Aquí, Aquí, Aquí...

Poemas de Marianna Bernández

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Poemas (inéditos) de Marianna Bernández
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Llueve la boca

que alguna vez besó tus manos

tu cuerpo se inclina hacia las cenizas

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ajedrez que cubre

------------------la piel resplandeciente

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pies elevándose en acrobacia circular

pero no es el mismo fuego

ni siquiera la rispidez del viento

es algo

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¿los ojos?

---¿el verde?

----------¿ la sierra?

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No lo sé

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Hay una presencia que toca

y al hacerlo se ofrenda

para que tu cuerpo

—ése que refieres astilla—

sea pálpito y risa

ruido de tela semejando cascada

o sortija perdida en la vendimia de otoño

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Sea yo la que me enraíce en tu pecho

-----------y me sacie la boca

-----------para preñar de soles

--------------------------los días inhabitados.

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Y tú te deslices

en tus innumerables nombres

para no ser pronunciado.

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Mientras que en el refrigerador cantan mil pájaros

voy caminando por la casa

en rastro fatigado de tus señas

cada una se hunde

rasgando la arista de mi cuerpo

que sabe su límite en la frontera de tu labio

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y me duelo

--------------y me conduelo

hasta demorar lo último del ritmo

porque no hay quien ampare la noche

ni atraviese lo vivido

aún del requiebre de la memoria

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piel sobre piel

---------me allueven los días

y es en su silencio

donde comienzo a distender

la espera y el alba

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aunque no sepa el sentido

sé que el centro se templa

ante la ofrenda del pálpito

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todo se aquieta

hasta el silbo haciéndose huella

y lo sabemos

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ni siquiera el abrazo salva del vértigo.

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Otros poemas de MBernández en Efory Atocha, Aquí...

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Mariana Bernárdez, www.marianabernardez.com, sus últimos títulos publicados en poesía Liturgia de águilas. México: Col. José Yurrieta Valdés, Universidad Autónoma del Estado de México y Editorial La Tinta del Alcatraz, (2000); Sombras del fuego. México: Col. Punto Fino, IPN, Fundación Alejo Peralta y SEESIME, (2000); y en ensayo María Zambrano: acercamiento a una poética de la aurora. México: Col. Alter Texto. Teoría y Crítica del Departamento de Letras de la Universidad Iberoamericana, (2004); La espesura del silencio. México: Col. Cruce de Milenios, crónica de nuestros días, (2005); y Bailando en el pretil. México: Universidad Iberoamericana, (2007).

Foto: José Coria.
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Poemas de Andrés Mir

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Tres poemas (inéditos) de Andrés Mir
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Esta noche, cuando llegue el comerciante, su anchurosa billetera de ventanas entrecerradas a nuestra calle y ese gesto de ofrecernos el desprecio al más alto de los precios, allí estaremos para mirarlo: con estos ojos.

Esta noche, y será el mismo diálogo de siempre, tomaremos café y quizás hasta se discuta sobre las últimas corrientes en la palma de la mano, los archipiélagos del destino en la borra ejecutada, las nimias razones para reiterar el ciclo de la sed: con estos ojos.

En la queda mesa, el asombro de las tazas nos dirá que –nunca– es tarde para la retirada, que fiesta en casa de pobres, que etcétera mientras nos resistimos como la primera vez porque jamás resulta último el llamado para acudir a su propia puesta y ser espectadores: con estos ojos.

Y quizás amanezca alguna luz en su partida: son tan pequeñas estas paredes, nuestro juego a ser útiles entre la desesperanza que cobijan; pero siempre será lo mismo, se llevará nuestro aliento dejándonos con las manos sin corrientes ni destino, y allí estaremos.

Con estos ojos.

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Y díjome el Maestro: --De una rara aleación

de plata, cobre y otros metales secretos fabricaban los antiguos

unas minúsculas campanas de voz dulce como la espera,

destinadas a espantar la muerte del hombro de los enfermos.

Mas como ella, la persistente, lograba de algún modo penetrar

entre los barrotes del sonido y huir silenciosa con su presa,

no faltó quien comenzase a sospechar que las campanas

la llamaban más que espantarla.

Sosteniéndola entre el pulgar y el índice despertó su canto: --Por edicto

fueron sustraídas de los mortuorios, desterradas de las casas,

proscritas de la vida común. Temía el enfermo que las veía llegar,

humildes sobre una palma polvorienta como el camino

que sube del arroyo. Tampoco sabe nadie cómo se perdió

la ciencia de fabricar esas risas que finalmente invocaban a la vida,

malogradas por el empeño de subvertir su vocación de trino

en rugido alertador de guardián.

Entonces –guardó el Maestro la campana en un cofrecillo de sándalo

y se viró hacia mí, tan vacías y plenas sus manos como las del recién nacido

y una sutil sombra posada en el hombro–

prefirieron los antiguos inventar la medicina, esa pobre ciencia

a la larga condenada al fracaso.

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Dejó esta voz sobre mi espalda huellas: más bien pisadas,

o quizás del látigo la saña, pudo haber sido

esa ligera inclinación del labio, o mejor

los dientes de la lengua detrás de los dientes. Era su voz

(mira bien la cicatriz) de un alarmante peso y tal naturaleza

balanzas multaba.

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Más que su voz llovían codornices, bajó el fuego del pedestal

y los demás en callada observancia asentían como ramos de flores

al doblar de la esquina; más que ese timbre quedo y sentencioso

llovía el polvo sin amor de los poetas enterrados con honores militares;

la caducidad de la gloria limpiando su pico sobre mi otro hombro, el intacto.

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Otros textos de Andrés Mir en Efory Atocha, Aquí...

Willian Navarrete: 3 poemas

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Tres poemas (inéditos) de William Navarrete
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CHASCARRILLO DE SAN JUAN

Le ofrezco este solsticio
al pueblo que es la puerta
de la cuenca donde los hombres
nacen cantándole a la lira,
al rocío que cura los males.

Quien se embadurne el cuerpo
de rocío de naranjo en flor
podrá librar de las ataduras
de los siglos a las reinas moras,
hará bramar a los dragones
y pondrá a volar entre enjambres
de espíritus a los caballucos del diablo.

Vaciará de su veneno a las víboras
quien agasaje la fecundidad del sol
repitiendo sus aros de fuego
sobre las piedras estériles,
cansadas de la coz que pisotea
la faz de la tierra con descaro.

Se abrirán de par en par las puertas
de los palacios encantados
para que la luz de las antorchas
estremezca al monstruo en su morada
removiendo las mortajas olvidadas
bajo un lecho de helechos florecientes.

Le regalo mi fiesta de San Juan,
la misteriosa noche en candeladas,
a quienes lo ahuman todo,
mieses y huertos, huertos y mieses
para regocijo de los niños
y temblor de la mujer casamentera
en la ansara de su noche infinita.
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CALOR DE TÉ

------------A Sophie Dussaud

La bondad no es palabra de profetas,
ni se esconde hondo a donde sólo llega
quien cava pozos o descubre en un salmo
el sentido caprichoso de la perfección.

La bondad está, a veces, detrás de la puerta
que atraviesas con prisa cada día,
y para penetrarla sólo necesitas aceptar,
como si no existiera nada más en este mundo,
el calor que desprende una simple taza de té.
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LID DE MOTIVOS

La sobrevivencia es el arte
que ha hecho de Chichaoua
algo más que una encrucijada
en las rutas que se disputan
desde tiempos inmemoriales
la tierra, el cielo y el mar.

Allí los ómnibus vomitan
un mar de leva de seres
calcinados por la inclemencia
del yodo que parece agotarse
ante la misma voracidad
con que muerden las alfombras.

En el remedo de una plaza
no cabe un alborozo más
de parte de los chamuscados
complacidos que arrastran
el sudor fresco de los telares
como panzudos bergantines de Indias.

Una institutriz de Gironda
intenta explicar en vano
a sus ángeles traviesos
la abstracción de una cabra
huyendo, en un mar de sangre,
de la geometría perfecta del reptil.

El jolgorio febril de los rollos
nos impide saber, a la institutriz,
a los ángeles y a mí,
si en la lid de los motivos
se ovillan las serpientes sobre
los cuerpos vencidos de las cabras.

Un narguile es la torre almenada
refugio dorado de cristal y humo
en el fondo de un café de barrio
a la espera del milagro de la luna
vencedora de los aluviones
escapando de la incógnita negrura.

Ahora que Chichaoua recobra
la geografía anónima de sus muros,
puedo sentir el aroma del azúcar,
la ardiente melaza de otros tiempos
percutiendo al ritmo de un bendir
el ahouach que palmotean los hombres.
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Otras colaboraciones de WNavarrete en Efory Atocha, Aquí, Aquí...
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William Navarrete (Cuba, 1968). Escritor. Reside en París. Ha publicado varios libros de ensayo: La chanson cubaine: textes et contexte (2000) ; Cuba: la musique en exil (2004), Catalejo en lontananza (2006) y 1902-2002. Centenario de la República Cubana (colectivo, 2002). También las antologías Insulas al pairo (poesía, 2004), Versi tra le sbarre (poesías de presos cubanos, 2006) y el homenaje a Lezama Lima Aldabonazo en Trocadero 162 (33 autores, 2008). Publicó su poemario Edad de miedo al frío (2005), Canto al pie de los Atlas (Milán, 2006) y Lumbres veladas del Sur (2008). Sus monografías críticas han visto la luz en la colección "Visión crítica", de la Ed. Aduana Vieja, siendo la última la que editara junto a Jesús Rosado sobre el pintor Humberto Calzada. Recientemente publicó ficciones sobre obras maestras del Louvre en el volumen La canopea del Louvre (2008).