Efory Atocha

Abierto por obras!!

2012-01-27T11:29:00.001+01:00

Estamos de obras, regresamos pronto, disculpas por las molestias

Karelyn Buenaño: poemas

2012-01-16T11:13:00.002+01:00

Tres poemas (inéditos) de Karelyn Buenaño

Lakshmy

Reina de los portales sin bueyes
ánfora de gemas
e infortunios
serafina de los despojos
angelitico del urbe
corazón de suela
niña Jesusa
pobre
pobre
pobre
has de flotar con alas de cotufas
para sobrevivir
a la sangre por la sangre
al desamor de los cuerdos
a la desesperación de los dementes
tendrás los pasos en rosa y candelero
y los trajes del tiempo venturoso
tornearán el crecimiento
de tus días

El equinoccio de tus rizos largos
menguará los albergues de las horas malas

No habrá altivez
para olvidar a Lakshmi
no habrá silencio
para acallar las risas del que ama.

Cantigas a mi amigo

No me digas que también padeces tú
esa lavativa
de las estrías sentimentales
ya somos tres
y no encontré estación para acampar contigo
(el que se queda
para engarzar pabilos con alambres
será madeja arrancándose por dentro)

Cuando a uno le detectan
que padece las estrías sentimentales
(sólo un chismoso engulle bien lo que ello implica)
saltan airosos los tentáculos del pecho
y al fin pernoctan su avidez en aquel corazón deferente
echado a los cerdos
botado ayer en inhóspitos tugurios
por haber sido un nunca conveniente
todo por el todo
rufo como el día

Tesáturi

Marco el compás de mi telar. La nube
yergue clandestina sus florecimientos;
van y ruedan muchos
marañando en tropa
hacia un lejano zaguán de confidencias
para los que agostan
y siguen septembreando
como por ver si
uno
de cada veinte eneros
podrán vivir un día transparente.

Las tejedoras
me habían contado esas cosas, sólo que estuvieron
muy peonza y pasatiempo
para seguir creyendo
en marzo y sus caleras.

Las tejedoras
se las bebieron conmigo
y nos tasamos las cuadrículas del hilo.
Me querían, se peinaban muy ausentes
como para nunca digerir consuelos.
Mis tejedoras me hicieron bordar baladas y edredones,
como los del accidente con la cometa de lechuza
rota y sin lazo que mutiló mi holganza.
También ala perdida, ave de otro hemisferio,
una grulla de barba abisagrada.
Igualmente advertían sobre tallos tiznados
y los tordos cetrinos que picotean las plazas:
“desperézate
si un día
se te aparece un tordo nuevo en la vidriera”…

Pisadas de retorno. La borrasca
bajo mis pies es lenta y serpenteante.
Me salieron toboganes en la sangre
luego en la tómbola de los embargos
vine a perder arroyos vesperales.

Acontecieron muchas aguas bajo el techo,
agua en las cocinas,
agua entre los libros,
agua si dormía,
agua en las entradas,
agua a la salida,
agua mediodía
agua en las paredes,
agua indetenible
barriendo cartas, informes, promesas,
fotografías, enhebrados, nochedumbres.

Se salvó un estambre
bastidor de entrañas.

La niebla teje trapos de largura.

KBuenaño en Efory Atocha, Aquí
En esta semana se publica "La condición del fuego" libro de KB en la Colección Atocha de literatura hispanoamericana que edita Efory Atocha ediciones.

Feliz 2012!!

2011-12-25T10:18:00.006+01:00

Palabras para despedir el año y agradecer a los amigos
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Muchas gracias a todos los que pasaron por Efory Atocha.com

Que el año nuevo, 2012, sea pleno en alegrías y provechoso en trabajo.

Salud y mucha buena suerte, sanos humos!!!

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L. Santiago Méndez Alpízar/ Chago
www.eforyatocha.com

Postal cortesía del artista, Juan-Sí González

Santiago Méndez Alpízar: poema

2011-12-19T09:18:00.007+01:00

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Rua de los titiriteros

(Pequeño ruego)

-------------------Con Lazarito y Serrat

De aldea en aldea

no hay más vientos que estos que arrastras

El mundo a penas reconoce a tus muñecos

el tiempo finalmente sea un rasgo de premura

carencia vital

Último de los errantes

dónde perdimos

cuáles deterioros serán suficiente para que por fin el camino lleve tu nombre

Si no existen veredas ni piedras que antes no pisaras

Si la lejanía es siempre reverso más cercano

Nada puede privar a la memoria

los días que fueron contados con filosas risas

mientras el despreciable eunuco Wie Zhongxian te perseguía

-------------------------------------------------------------------mataba

Nada puede contra las tardes descritas por Xenofonte

otra vez regadas de sexo y alcohol

mientras eran decapitados los centauros

algunos otros forajidos

Ausente de nosotros ahora y nosotros en ti

como trapero ejercicio de la Marimanta

una indetenible prisa hacia el vacío y la prisa...

No sé cuáles caminos llegarán

de ahí la urgencia de bautizarlos con el tuyo

salgas otra vez al aire

a la noche

las plazas y tabernas

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Poema de libro en preparación Vendedor de lluvia.
Imagen tomada de la Web.
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Santiago Méndez Alpízar: poema

2011-12-15T09:20:00.005+01:00

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Ruinas de O Pazo

Gesto inequívoco de Roma

salta a la vista la viña

luego el blanco-azul-gris-hueso

-------------------------de O Pazo

Cuentan que hubo una terca mujer a la espera de un cazador de ballenas

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Poema de libro en preparación: Vendedor de lluvia
Imagen tomada de la Web.
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Santiago Méndez Alpízar: poema

2011-12-14T09:47:00.005+01:00

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El Posadero
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Ajeno a la fe y con ella

una vez encontrados

--------¿los huesecillos del santo?

junto al camino el posadero

Aire y cobijo

caldo e historias

Secretos que se dejan/extirpan a cambio de unas monedas

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Poema de libro en preparación: Vendedor de lluvia
Imagen tomada de la Web
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Martes 13

2011-12-13T11:55:00.004+01:00

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Martes 13:
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Hoy no publicamos por pura superstición
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-Imagen tomada de la Web.

Santiago Méndez Alpízar: poema

2011-12-12T10:30:00.007+01:00

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Las mariscadoras

Profundo en la arena bivalvos

no lo suficiente sin embargo para la sacha

Hincadas de bajamar se escuchan los cantos de las mariscadoras

coloridas manchas que exportan un país de antaño

Iguales a sus rostros las manos

Igual a escardar el monte quemado

otra vez el legón para la ostra encajada

los berberechos que luego inundaran la casa

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Poema de libro en preparación: Vendedor de lluvia
Imagen tomada de la Web
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Ana Margarita Mireles: poemas

2011-12-08T11:04:00.004+01:00

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Tres poemas (inéditos) de Ana Margarita Mireles
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Épica oculta I
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Sable y sueño tras la piel de seda

vino al mundo con su copa y dedo

Bienvenido al pastizal de Leda

lleva smoking y mastica un credo

Afectuosos los tocados primos

cabelleras copiarán al viento

sacro el lago por lo que bebimos

flaqueará como en un viejo cuento

Sordería para los juglares

migajones para los cisneros

alquitrán para la bruja de oro

Con el diente afinarás lunares

la escritura satisfecha en cueros

Solo Ariadna con el hilo al toro

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Octava isla
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La realidad se miró al espejo. Era hermosa

Y sin saber que miraba una ilusión perfecta

Cambió y entre sus cejas

Temblaron las montañas

Realidad eran sal y ceniza

Ilusiones, vieja sed de quimeras

Entonces realidad quiso saber quién

se estaba mirando

Quién realmente era

Y cuando la ilusión mostró

Luces cortas de cambio... Cambio

Los paisajes son y desaparecen

Eso que mira es cambio

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Soñar con fuentes IV
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Según como mires al tigre

es negro, naranja o transparente

Pero si lo ves realmente

no sé

supongo que conozcas

A veces no hay tiempo de ser valorativo

algo puede saltar sobre ti

y hacerte repetir el paso

existe crueldad

Cruel tu mente que ve

saltar un tigre

y se convierte en sangre

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AMireles en Efory Atocha, Aquí
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Santiago Méndez Alpízar: poema

2011-12-06T13:03:00.004+01:00

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La historia del hombre que quería vender agua

se fue a Galicia

Porque en Galicia las fuentes no tienen niño con bota

sino cansados equinos

Pensó las diferencias de un pimiento

una gota de lluvia

Vio iguales necesidades sin embargo: para existir la gota más allá del aguacero

su fin será germinar la semilla del pimiento

Pimientos de Padrón: uns pican e outros non

Agua de lluvia de Santiago de Compostela

que hace a las vacas anchas y a la leche eterna

sació al santo y al que camina sacia hoy

Orujo y percebes:

cada paso me acerca al final de la tierra

allí quemaremos lo andado

casi un pequeño amanecer para nosotros

por lo menos

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Fragmento de libro en preparación
Imagen tomada de la Web.
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Rolando Escardó: poemas

2011-12-05T10:07:00.004+01:00

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Poemas de Rolando Escardó
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El Valle de los gigantes
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La luz transforma esa pared silenciosa,

el pozo, la caverna.

La luz se cae al pozo de mi alma.

¿Dónde, dónde encontrar,

dónde una puerta abierta, una ventana,

dónde el sitio de estarme para siempre?

En esta profunda cavidad sin mapa estoy perdido.

(¿Desde cuándo se pierde lo perdido?)

Hundido entre estatuas de cristal,

tocando la bóveda del alma;

estalactitas de vueltas y arcos espaciales,

esponjas y pitares,

gotas de espanto, rocas.

Exploro el interior. Atisbo, palpo, pregunto:

¿qué estoy haciendo Dios, qué busco en la caverna?

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La familia
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Madre me acoge en su pecho caliente

día a día.

Abuelo y su cojez retumban el tablado.

Aurora es joven, no piensa aún en casarse:

sueña.

Olema ya comienza por pintarse las uñas.

Aún Perucho no ha muerto.)

Mamá de vez en vez teclea en el piano.

Antonio es cocinero

y Salvador es el que empuja el carro.

iEnrique!

iFalta Enrique! ...

(Enrique fue el que malgastó el dinero ...)

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Isla
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Esta isla es una montaña sobre la que vivo.

La madre solemne

empujó hacia los mares estas rocas.

En el tiempo desconocido que no se nombra

en el límite que no se escribe

sucediéndose los deslaves

las profundas grietas:

—gargantas hasta los fuegos blancos—

llega la hora de mi nacimiento en esta isla: -

—Planeta ardiendo en el cielo—

llega la hora de mi nacimiento

y también la de mis muertes

pues al mundo he venido a instalarme.

¿Por qué esos labios se abren como túneles a los que no bajo?

sé que el hombre es un rumbo que se instala

sé estas cosas y otras más que no hablo

pero yo puedo darme con los dos puños en el pecho

feliz de esta revolución que me da dientes

aunque de todo soy culpable

de todas esas muertes soy culpable

y no me arrepienten los conjuros

que en el triángulo de fuego he provocado.

Yo soy el gran culpable

mi delito no puede condenarlo sino Dios

y aun ni el mismo Dios pudiera

(vosotros no ;lo sabéis

pues ni siquiera los colores de la bandera

os sugieren

vosotros no lo entenderéis)

y esto se quedará como un poema más en la tiniebla

como el ruido de palabras del viento que me arrastra

aunque sea la estrella del alba

pues de todas estas cosas os burlaréis

hermanos

más allá del deseo de vuestras convicciones

en la trama creada para mi deleite

pero yo sólo sé

pero yo sólo estoy seguro

pero yo mismo lo he vivido de mis muertes y nacimientos

¿y cómo puedo yo mismo así negarme

cómo podría yo mirar al Sol y no cegarme?

Pero lo que importa es la Revolución

lo demás son palabras

del trasfondo

de este poema que entrego al mundo

lo demás son mis argumentos.

No creáis en mis palabras

soy uno de tantos locos que hablan

y no me comprenderéis

no creáis en mis palabras

esta isla es una montaña

sobre la que vivo ...

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REscardó (Camagüey, 7.3.1925-Cercanías de la ciudad de Matanzas, 16.10.1960. Estudió la enseñanza primaria en Camagüey, donde transcurrieron sus primeros años de juventud. Su educación fue autodidacta. Fundó en su provincia el Grupo «Los Nuevos», que publicó una selección de versos de Martí (1953). En 1958 fundó el Grupo Yarabey. Llevó a cabo actividades revolucionarias en la clandestinidad, fue perseguido y sufrió prisión. En 1958 tuvo que abandonar el país y se estableció en Mérida, Yucatán. Después del triunfo de la Revolución regresó a Cuba y fue designado teniente del Ejército Rebelde. Fue jefe de Zona de Desarrollo Agrario y organizó cooperativas de carboneros en la Ciénaga de Zapata. Practicó la espeleología. Fue colaborador en Ciclón y Lunes de Revolución. Cuando organizaba el Primer Encuentro Nacional de Poetas, que debía celebrarse en Camagüey, para recaudar fondos que propiciarían la compra de un avión de combate para defender la revolución, un accidente automovilístico truncó su vida. Con posterioridad a su muerte apareció publicado su poemario Jardín de piedras (Islas. Santa Clara, 3 (3): 147-154, may.-ago, 1961).
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Ficha y foto tomados de la Web.
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Adán Echeverría: poemas

2011-12-01T10:34:00.003+01:00

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Tres poemas (inéditos) de Adán Echeverría
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Pero que lindo son los colgados
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- - ----Pues el eterno es el inmóvil
-------César Moro
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esos que mueren de amor y por amor andan en los pellejos.

Esos que siempre se cubren las facciones

cuando entra alguien al cuarto y los encuentra desnudos

Se quitan el semen de los labios y le dicen a la niña

seme sincera por piedad no mientas

que no ves que todo te lo he dado.

Un dado sí un dado en el cubilete

ahí el resto del mundo

Un corazón ardiente de nudillos

o el picotazo de un cuervo en la vagina

Amé demasiado amor

o sólo es este ego de reconocerme intacto

Eso es el amor un rito de mentiras en medio de la cama

Un correrse en el ventilador y decir----cierra la puerta.

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Es mi corazón
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Una bomba de tiempo a punto de estallar

mis puños son el juez

mi vida es la distancia para la eternidad

no hay que temer

Es mi corazón

una bomba de tiempo a punto de explotar

mis labios el día del juicio final

mi muerte la única puerta abierta

no hay que temer

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Y por siempre la vida que se anuncia
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----Un hombre que todo es alma
----está cautivo en su cuerpo
----Félix López de Vega y Campío
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Quiero lavarme un poco el genocidio que tengo en la mente
arrancarme las espinas de los dedos
quitarle el filo a los comillos
despuntar los cuernos.

Quiero dejar de acusar a los perdidos
perderme entre el humo que dejan los sicarios
devolver esa parte de mi que llaman ser humano
y gastarme las uñas en el agua.

Quiero reconocerme en los espejos
saber alimentar mi vanidad
regodearme de esas "maravillas humanas"
que están por todas partes
sentir el palpitar de sombra en cada palabra
de amor que te inventé.

Al final, con la boca ensangrentada
las manos colmadas de tus líquidos
y tu cuerpo despedazado en mis rodillas
te abrasaré

Es lo menos para saber que vivo.

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AEcheverría en Efory Atocha, Aquí
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Elena Tamargo (La Habana,1957-Miami, 2011) poemas

2011-11-29T10:15:00.001+01:00

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Tres poemas (inéditos) de Elena Tamargo
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El último poema del año del alma

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------Soy sólo un trueno de voz sagrada
------Stefan George
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El año en que amaba

alguien tenía mis ojos

los llevaba en las manos como anillos

como pedazos de zafiros

los cuidaba desde que se habían cerrado.

Él ganaba y perdía, pero no se asomaba a las ventanas

guardaba lo demás como mis ojos

las actas, su nombre, la peor de sus horas.

Los tulipanes en Moscú lo habían decapitado

y desde entonces bebíamos juntos leche negra del alba.

Bebíamos y bebíamos

del cántaro y del cráter

y también de mi mano,

mas lo que ahora se hunde, a quién le pertenece

rosa de quién si nadie me moldea,

fuimos serenos floreciendo y ya

rosa de nadie.

Quiero mejor ser leña de un hogar

y calentar la leche de los niños,

porque esos ojos míos del ochenta y siete

que él cuidaba

están bajos

llorando

cansados de no poder dormir en las camas donde nos acostamos

ellos y yo

a vivir del esplendor

cuando la luz se enciende

o cuando se derriten los corazones de oro

de los niños

que beben la leche negra del alba.

Poeta sin tumba

---------Me levanté y regrsé a casa, a la palabra

--------Hilde Domin

Las plegarias no sirven

el dios rehúsa

ve morir a los hombres

y va labrando su sueño.

El poeta camina cargado de dolores

suavemente murmura: no me olviden.

Tenía como todos sus días ya vacíos

un dolor profundo y suyo

mas no palidecía.

Oyó lo que la tierra sorda dice.

No sabía rezar.

Había bebido la sangre

y la imagen que había en la sangre.

Reza, Señor, reza tú, --solía decir--, estamos cerca.

Iba al abrevadero

y derramaba sangre.

Había días para la vida baja

el murmullo de amor como un lamento

y lectores asesinos de hombres y elefantes

que esperaban de él, tranquilamente, el balbuceo

una amarga fatiga de palabras

porque también jugó tranquilo a las palabras.

Se agitó como el fuego que raja las montañas

y se fue.

Febrero por la tarde ahora es hace tiempo.

Está ahí con las flores.

Cavamos él y yo una tumba en el aire.

Caven el aire más profundo, y canten –gritaba--

canten con más tristeza los violines, y suban como
humo a la tumba en las nubes
que se ha muerto un poeta

inasilado- inarchivado- inasistido

sin lápida- sin tumba- sin ciprés.

La muerta

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Teníamos en común algunas cosas: comíamos la sobra de los pájaros;
compartimos el vino y las almohadas;
escogimos el nombre de Nazim y el aire para poner las tumbas;
él no creía en dios porque ya lo había visto;
teníamos amuletos: las palabras;
ahora yo soy la muerta y él escribe estos versos.

ELENA TAMARGO: La Habana, Cuba. Premio de Poesía de la Universidad de La Habana, 1984; Premio Nacional de Poesía “Julián del Casal”, de la UNEAC, 1987. Germanista y Filóloga; Doctora en Letras Modernas. Académica, ensayista y poeta. Traductora de la obra de F. Hölderlin. Entre sus libros de encuentran: Sobre un papel mis trenos, Habana tú, El caballo de la palabra, El año del alma, Poesía de la sombra de la memoria y Bolero, clave del corazón. Después de una estancia en Rusia y otra en México, ahora vive en Miami.

Otros textos de Elena Tamargo en Efory Atocha, Aquí

Foto y ficha tomadas de la Web.

-Publicado aquí el 13/05/09.

Ileana Garma: poemas

2011-11-28T11:05:00.005+01:00

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Tres poemas (inéditos) de Ileana Garma
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Siempre creí que los días de asueto

eran esa larga avenida

entre el supermercado y el departamento

con las bolsas de comida congelada

esa avenida donde podía premeditar

el fastidio de comer sola

con un libro en las piernas

un cigarro en la boca

y la música de los carros fugaces como pájaros

también pájaros

Y no es esto un día de asueto sino

cuando en la mesa tú y yo acabamos de comer

y escuchamos las noticias de la tarde

silenciosos

y la cortina ondea su pereza

el sol se estira sobre nuestro suelo

desnudo

retándonos

y no es esto un día de asueto sino

cuando vamos a hacer la siesta sólo diez minutos

y tus brazos borran de mis brazos

esa tonta historia en la avenida

lentamente

hasta no terminar nunca la siesta

la brisa de la tarde

la indolencia a tantas bolsas de supermercado

y así

el calor

el tiempo

-
el carro de mudanza atravesó la ciudad

a veces

la ciudad más grande del mundo

nace en una calle donde el invierno va tirando

donde el invierno

el año terminó sucio y frío

Un hombre que cargaba con los paquetes

resbaló en la escalera

el golpe nos dolió siempre

porque era un desconocido

y llevaba aquel espejo

que compramos sin importar que

nos quedáramos sin comer

Porque era un desconocido

que caía sobre el invierno

sobre la mudanza

y llevaba nuestras viejas cosas

Luego todo se convirtió en algo viejo

a veces todo se convierte en

Verás

un año muere más rápido que una mosca

Tú y yo bailamos un par de veces ante las lámparas

luego marchaste con aquel chico

La amistad de dos mujeres termina

siempre por una historia de amor

También me fui con un chico

subí a un avión me puse los audífonos

en un par de horas los muros lejanos

enredaron mi sangre

la llenaron de polvo

Mira

no sé

si probarás aquella duda

de la que hablamos tanto

mientras niños ajenos jugaban en el patio público

mientras lloraban en el patio público

Ahora debes tener un niño en brazos

¿Le dirás que tú y yo hablamos de la duda

en el baño de vapor en los cafés del centro

en ese parque diminuto de lámparas brillantes

en el barrio chino

que tanto te gustaba?

Te debo la duda

el parque en aquel barrio

donde las sombras jugaban entrada la noche

Ahora tendrás a un niño en brazos

La amistad de dos mujeres

deberá terminar

por un hombre

Estás donde querías

puedo ver nuestras siluetas

como enredaderas trepando por la calle

buscando silenciosas el patio público

buscando

A veces

una gran ciudad nace

donde dos mujeres se despiden

y las sombras ajenas

Sentía que me estabas estafando

cuando decías que nada era eterno

Mira

y veía tan segura tu cabellera abierta en la noche

Escucha

hay un sol a la deriva

un sol a la deriva

enterrado en mis venas

te lo debo

la duda la certeza y lo demás costurado a la lluvia

donde tantas habitaciones viejas se mezclaron

y aquel señor que resbaló con nuestro espejo

cuando el año terminaba para nosotras

donde nada dura más que una mosca

donde nada

-
Jugamos a quemar la hierba mala del jardín

esa mala hierba en la que era fácil perderse

el fuego el verde el tiempo todo

con unos malos papeles

lo intentamos

con un mal encendedor

hasta que el domingo se llenó de humo

déjame así cada domingo te dije

También en esa calle donde

yo lucía una chaqueta que no comprendes

estabas

jugando por todo

por el té de la mañana

el panecillo

que comía de pie en aquel minisúper

antes de caminar hacia el trabajo

Antes de caminar

te dije

juguemos

y criaste poco a poco la suavidad de tus manos

poco a poco esos labios

hablaban desde lejos para mí

donde sólo las noches

sus luces sus carreteras

te dibujaban conmigo

como delgadísimas líneas

en la cara en el cuerpo

líneas donde no podías dormir

Que me dejaras así el domingo

arreglando el jardín con un mal encendedor

con un mal papel la ciudad calurosa

porque estábamos jugando

hasta con ese guardia

que nos impidió entrar a la biblioteca

hasta con esa mujer

que nos chocó la defensa y hasta en esas cobijas

donde el odio nos acariciaba dormidos

Y en esa nueva casa donde colgaste reconocimientos

donde descolgaste reconocimientos

donde dejaste de hablar

y el todo por el todo

para descubrir que no se trata de

que alguien gane

que alguien pierda

sino de jugarse toda la vida

y los gritos

los floreros rotos

hábitos desbaratados y el llanto tirado

porque no sirve para nada

Estas ventanas jugarlas alrededor de mis piernas

alrededor de mis ojos despacio

te dije

y despacio nos quedamos callados

en la casa sin reconocimientos

donde sigue llegando puntual la mañana

la media noche

donde sigo comiendo arroz toda la semana

donde armamos esos libreros oscuros

mientras tomábamos limonada

mientras tomabas mi mano

No olvides

en sólo una línea de mi mano

te llevé hasta esos edificios altos donde yo dormía

dispuesta a soñar para siempre a esos aviones

resuelta a caer para siempre a esos mares

decidida a hundirme para siempre

en aquella línea pequeñita donde el tiempo nada puede

en aquella línea pequeñita

te llevaba

Entonces jugabas conmigo

y recibías mis mensajes con tus camisas a cuadros

parado con piernas abiertas y manos en la cintura

mientras llegaba el domingo

no lo olvides

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IGarma en Efory Atocha, Aquí
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Diarios: Rolando Jorge

2011-11-22T12:27:00.003+01:00

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---------Diarios
(Fragmentos)
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Por Rolando Jorge
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22 de octubre

Y veía ayer desde la biblioteca al viento batir afuera; sensación de estar en los años. Ninguna duda. Cada día escribo menos. Me obsesiona El Proceso. Sobre todo ese capítulo de la primera citación, en domingo. ¡Qué cúmulo de imágenes y detalles!

23 de octubre

Ahondo en vocación y oficio, tengo casi el invierno arriba. Aguas. Escribo poemas lentamente, bien concentrados, ricos en palabras. Se me ocurren cosas leyendo pero las desecho. Prefiero versos q. broten de la observación. Diarios de Virginia Woolf. J. tomó pastillas contra su ansiedad y su pánico por primera vez.

24 de octubre

Noticias de muerte desde Cuba.

Día de regocijo: serenidad. Escribí para Susana un texto anhelado; ¿vuelta al tabaco? Esfúmanse claridades.

25 de octubre

Combino lecturas: Sebald, Aristóteles (Política), V. Woolf, Faulkner y Hamsun. De este último perseguí durante años, Misterios; qué chasco! No es ni la mitad de bueno comparado con Hambre o Bendición de la Tierra. Sebald, bien denso.

Aristóteles, aburridor. Siempre geniales Faulkner y Virginia. Siempre geniales la noche y el día. El día para pensar en el paso del tiempo. La noche para olvidar dicho paso.

26 de octubre

¡Cómo he visto en Vallejo cosas de Lope! “Quiero escribir...”; “Tanto mañana y nunca ser mañana”, etc.

2pm

Beckett me obliga a escribir.

31 de octubre

Despierto cegoso viendo limo.

2 de noviembre

Nada de leer afuera; la gente me atormenta. Las cartas de Zelda F. son exquisitas. Se conservan pocas de Scott.

10 de noviembre

Tiempo que quiero sin escribir.

15 de noviembre

Si he de pensar pensaré.

28 de noviembre

Ahora que cierra casi el año puedo escribir «porque todas las condiciones previas estaban ya en contra», con dignidad con reposo de haber trabajado a pesar de “eso”.

1 de diciembre

Temblor.

6 de diciembre

Me atormentan los poemas; los que he escrito y los que nó! Hilo en la noche y destejo durante el día. Solo.

14 de diciembre

Vuelta del padecimiento? Lectura de Bernhard influye en actitud ante la enfermedad. Bernhard mismo víctima de la enfermedad. Más agudamente enfermizo que Kafka, crudo, descremado, austríaco.

Banco al sol del parque preferido.

Horas enteras sin pensar en nada, sin sentir más que trivialidad. Debo preocuparme? El rastrillo persigue a la hoja dondequiera que se meta. Rata de admisión.

Lo severo, enigmático que era yo a los dieciocho! Tensa mirada; mundo personal oculto, culto.

17 de diciembre

Antes creía que la poesía es movimiento. Hoy creo que es aparente movilidad. Inmovibilidad.

20 de diciembre

Belkys Cuza:

tiempos mudos. No hace énfasis.

23 de diciembre

Ese misterio que rodea cierta obra, mejor que la obra misma.

25 de diciembre

poema de Kozer (La Celebración).

26 de diciembre

Ese tipo está diciendo lo que yo quería decir. Ese concepto.

último día del año

podría recorrer el mismo espacio que Goethe. Salvaje nomenclatura.

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RJorge en Efory Atocha, Aquí
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